{"id":10818,"date":"2015-10-19T18:42:56","date_gmt":"2015-10-19T16:42:56","guid":{"rendered":"http:\/\/www.andreatta.it\/?page_id=10818"},"modified":"2015-10-20T10:54:46","modified_gmt":"2015-10-20T08:54:46","slug":"eucalyptus-poesie-1980","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.andreatta.it\/?page_id=10818","title":{"rendered":"Eucalyptus, poesie, 1980"},"content":{"rendered":"

(In foto Sergio Andreatta e Stanislao Nievo (a dx) in visita al IV Circolo didattico \u201cCarlo Goldoni\u201d di Latina pochi mesi prima della morte).<\/em><\/p>\n

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\"Sergio<\/a>

Sergio Andreatta e Stanislao Nievo<\/p><\/div>\n<\/div>\n

\u00a0Stanislao Nievo, Prefazione ad \u201cEucalyptus\u201d\u00a0<\/strong><\/span><\/p>\n

Poesie di Sergio Andreatta<\/strong><\/span><\/h5>\n
Lucania Editrice, Latina, 1980<\/strong><\/span><\/h5>\n
\"Sergio<\/a>

Sergio Andreatta, Eucalyptus, poesie, Lucania Ed., 1980. Prefazione di St. Nievo<\/p><\/div>\n

Nel nostro paese la poesia rinasce continuamente, timida e tradizionale, incerta e ispirata, chiusa in circoli pregnosi e assalita da stormi di nuovi compositori. A tratti brilla, poi si lamenta, si sclerotizza, scoppia e si mette a girare intorno a qualche pozzo sentimentale da cui tira fuori perle, acqua, fanghiglia e semi perduti.\u00a0\u00a0E\u2019 il desiderio tellurico e contorto di molte persone sensibili e in possesso di un po\u2019 di cultura e libert\u00e0 di espressione linguistica, quello di scrivere epigrammi.\u00a0\u00a0Un\u2019aspirazione neanche tanto segreta, legittima e infuocata, che ritroviamo dappertutto, nei ceti pi\u00f9 diversi, in campagna e in citt\u00e0. Essa si lancia con voracit\u00e0 su ogni motivo, trascinando con s\u00e9 sensazioni e situazioni ben note, socialmente triturate da interpretazioni trepide e a volte forsennate, dall\u2019alienazione chiusa nelle citt\u00e0 asfissianti ai panorami pi\u00f9 lirici e personali, dalla solitudine all\u2019amore che sono le due grandi polarit\u00e0 in cui ogni individuo si dibatte, e da cui escono tanti versi.\u00a0Gli italiani sono realmente un popolo di poeti, o almeno di apprendisti poeti. Forse l\u2019uomo poetico sar\u00e0 la prossima, angelica tappa evolutiva della nostra specie biologica, se essa sapr\u00e0 prendere la strada adatta. Altrimenti sar\u00e0, con molta probabilit\u00e0, il suo opposto demoniaco. E andr\u00e0 peggio.\u00a0\u00a0In attesa di ci\u00f2, la poesia si divincola impetuosa e disorientata, bistrattata e osannata, al di fuori di ogni economia.\u00a0Per sua fortuna. Al tempo stesso sente di essere amata, cercata. Si ama la poesia anche se a volteil territorio dove transita il compositore di versi, \u00e8 pi\u00f9 una palestra di specchi e di echi che non il sentiero ammaliante e oscuro in fondo a cui, con rigore sconosciuto a molti, si apreil territorio reale e difficile della poesia. Ma intanto la cerchiamo in tanti.\u00a0\u00a0 Sergio Andreatta<\/strong> tenta in Eucalyptus<\/strong> il suo viaggio. Sceglie una terra che mi \u00e8 personalmente cara, i luoghi della mia infanzia, l\u2019Agro Pontino, una pianura circondata dai monti e dal mare come un rettangolo sacro e profanato da bellezza antica e turpitudini opulente del nostro tempo.\u00a0\u00a0Andreatta sceglie dei temi mitologici, i cieli di melanconia di tante tragedie comuni e personali, in uno spazio notturno pieno di gentilezza e di accoramento. Sceglie ancora i borghi e le citt\u00e0, moderni e vecchi, le casematte nucleari e i panorami pascoliani, le tragedie che l\u2019hanno colpito e la sua raffinata stanchezza di vivere. Che coraggiosamente non prevale mai.\u00a0 Cos\u00ec nascono i suoi versi, \u201cespulsi dall\u2019infanzia\u201d. E\u2019 un lamento notturno che si infila tra grida sociali, dolcezze stagionali con ritmo quasi cantato. La sua mitologia personale incontra quella classica, carica di memorie educative, si stempera in voli lunghi, bassi, come un uccello che porta la sera, il suo lirismo, la sua visionariet\u00e0.\u00a0 Due tragedie, una genealogicamente davanti e una dietro di s\u00e9, la morte del padre troppo giovane e del figlio nascente (\u201cHo convertito il mio dolore in lapidi\u201d), sono le porte di ferro che colpiscono questo volo. Il poeta ne rimane sconvolto, come un\u2019ingiustizia che lo sbalestra e che si pu\u00f2 superare soltanto se si riesce a raccontarla liricamente, recuperando la propria essenza vitale nascosta, in un attimo di poesia. Questa emerge, a volte si solleva, a volte scivola via e si infila in ritorni linguistici pi\u00f9 ovattati. Ma sempre rimane il coraggio di cercare il canto. \u00a0 E\u2019 la dote pi\u00f9 bella di questi versi, come un \u201csole vergognoso\u201d che tenta nuove aurore. Questa capacit\u00e0, venendo da un\u2019attenzione sociale troppo consapevole, urla con garbo, senza ferocia, tra gli eucalipti che rappresentano molto bene la natura parnasiana, un po\u2019 artefatta e molto ingombra di architettura demoniaca, dell\u2019Agro Pontino.\u00a0 A volte lirica, a volte sfogo del profondo, a volte apologia angosciata, Eucalyptus<\/strong> si alza e si abbassa in queste altalene, toccando alcune leggiadre composizioni, tra cui \u201cEcco non frena<\/strong>\u201d,\u201cMio figlio<\/strong>\u201d,\u201cTorna la sera<\/strong>\u201d ed \u201cImaginaria Satricum<\/strong>\u201d testimoniano del sicuro talento di questo slanciato e travagliato poeta.<\/h5>\n
\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 Stanislao Nievo, Roma, marzo 1980\u00a0<\/strong><\/h5>\n

BUTTERI<\/strong><\/span><\/p>\n

\"Sergio<\/a>

Sergio Andreatta legge Eucalyptus<\/p><\/div>\n

Vecchi butteri<\/em>\u00a0<\/em><\/p>\n

pensieri radunati<\/em><\/p>\n

innumerevoli crepe sul muro.<\/em><\/p>\n

E\u2019 tardi ormai!<\/i><\/em><\/p>\n

I ricordi<\/em><\/p>\n

vagano come mandrie<\/em><\/p>\n

fulgidi\u00a0moriranno\u00a0nel vento<\/em><\/p>\n

delle paludi<\/i>.<\/em><\/p>\n

Il cuore non arde pi\u00f9 di amore<\/em><\/p>\n

lontani sono i tempi della giovinezza<\/em><\/p>\n

davanti al bar\u00a0ci si nutre\u00a0<\/em><\/p>\n

d’ illusorie visioni <\/em><\/p>\n

di\u00a0superstiti vitalit\u00e0.<\/em><\/p>\n

E’ tardi!\u00a0 E’ tardi ormai!<\/em><\/p>\n

Perch\u00e9 alla sera<\/em><\/p>\n

muoiono di fame<\/em><\/p>\n

anche\u00a0le ombre\u2026\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0<\/em>\u00a0\u00a0\u00a0 Sergio Andreatta<\/strong><\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

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